Que los endecasílabos me libren
de mi encono a las frases
que levantan el ánimo,
erectas de autoestima,
engordadas con opio y pluma suelta,
con palabras gastadas.
A favor del destino inalterable,
será mi pecho
-con maldita ternura-
el papel donde clave la condena
que pondrá precio y costo
al ritmo de mi vida.
En la hoja del puñal un heptasílabo
violenta al infinito,
cerca la yugular bombardea mi sien.
Se aproxima el final entre mis versos
como original muerte que libera,
y derrama su vino
en medio de la nada.
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